estoy en una cordillera miel
de elevaciones verdes fóbicas marrones
el pasto está seco, quiero decir que no hay pasto
mi sombrero por el viento se tablea, se cae
por la ranura de una montaña lo pierdo de vista
si la gravedad no existiera flotaría por encima
en todo caso sería como un pájaro
o me explotaría la cabeza
me afecta considerarme entonces como una posibilidad
no tengo pies con pezuñas, respiro todo el tiempo
a lo largo del muelle paisaje verde
veo un lago aproximado para ahogarme espiritualmente
quiero un buzo en el que perderme de vista
una selección figurada de gamusa
algodón que se disipa, que me arrincona, me deja ir